Kiedy mój mąż odszedł tak wcześnie z tego świata, jego córka miała zaledwie pięć lat.
Od tego dnia wszystkie troski o nią spadły na mnie. Traktowałam ją jak własne dziecko: karmiłam, leczyłam, pomagałam w nauce, nocami siedziałam przy jej łóżku. Później wspierałam ją przy rekrutacji do college’u — zarówno słowem, jak i czynem.
Dziś moja przybrana córka ma już trzydzieści lat. Przez wszystkie te lata była przy mnie, ale ostatnio zauważyłam zmiany — stała się zdystansowana i chłodna. Martwiłam się: czy nie jest zmęczona opieką nade mną, czy nie stałam się dla niej ciężarem?
Pewnego wieczoru wróciła do domu i powiedziała:
— Spakuj rzeczy. Na początek weź tylko to, co niezbędne.
Nie rozumiałam, co się dzieje:
— Dokąd jedziemy? — zapytałam.
Milczała. Spakowaliśmy walizkę, a ja w drodze cicho płakałam, myśląc, że zabiera mnie do domu opieki. W piersi miałam gulę — czy naprawdę lata mojej miłości i wsparcia zostały zapomniane?
Jednak samochód zatrzymał się przed dużym, dwupiętrowym domem. Wytarłam łzy i wysiadłam. Przede mną rozpościerał się zadbany ogród, biały front budynku, przestronne okna i zadbany dziedziniec.
Moja córka spojrzała na mnie i cicho powiedziała:
— Mamo… to teraz nasz dom. Zawsze o takim marzyłaś. Długo odkładałam pieniądze, by spełnić twoje marzenie. Przepraszam za moją chłodność — wszystko ukrywałam, by zrobić ci niespodziankę. Dziękuję za wszystko, co dla mnie zrobiłaś.
Stałam oszołomiona, nie mogąc uwierzyć w to, co widzę. Łzy spływały mi po policzkach, ale już nie z bólu — to były łzy radości. Zrozumiałam, że jej miłość nigdzie nie zniknęła, po prostu znalazła swoje wyjątkowe wyrażenie.
