Noc mojego ślubu miała być początkiem nowego życia — jasnego, delikatnego, pełnego miłości. Marzyłam, by zasnąć w objęciach męża, po raz pierwszy nazywając go swoim na zawsze. Ale los zadecydował inaczej.
Ledwie zdążyłam zmyć makijaż, gdy drzwi gwałtownie się otworzyły — a w progu stanęła teściowa. Pijana, z rozczochranymi włosami i drapieżnym błyskiem w oczach.
— Mama przesadziła z alkoholem — wymamrotał niezręcznie Ethan. — Niech trochę poleży u nas.
Stałam z poduszką w rękach, nie wierząc w to, co się dzieje. Noc naszego ślubu. Nasze łóżko. I jego matka.
Milczałam, ustąpiłam, by nie wywołać skandalu. Tylko jedna noc — uspokajałam siebie.
Ale o świcie, kiedy wróciłam do sypialni, powietrze jakby zamarło. Pościel była pognieciona, zapach perfum — nie mój. Na białej tkaninie ciemna plama. Sucha w środku, wilgotna na brzegach. I zapach… zupełnie nie alkoholowy.
Zamarłam, nie mogąc złapać tchu. Margaret obudziła się pierwsza — rześka, zadbana, z ledwie zauważalnym uśmiechem.
— Och, kochana, chyba zasnęłam tu… — powiedziała, zakrywając plamę ręką.
A Ethan leżał obok, udając, że śpi.
Nie wiedziałam, co wydarzyło się tej nocy. Ale od tego poranka mój małżeństwo stało się czymś innym — kruchym, zimnym, niepokojącym.
Stopniowo zaczęłam dostrzegać — Margaret nie była tylko matką. Ona… była strażniczką, cieniem, drapieżnicą.
Pojawiała się w każdej drobnostce: w słowach, w spojrzeniach, nawet w jedzeniu, które „spróbowała pierwsza”.
Nie kochała tylko syna — ona w nim żyła.
A potem przypadkiem znalazłam stary dziennik.
Żółte strony. Pismo — jej.
Zdanie, skreślone, ale czytelne nawet przez łzy:
„Nie odbierze go. Nikt nie odbierze.”
Od tej chwili zrozumiałam — ta plama na pościeli nie była zwykłym brudem.
To było ostrzeżenie.
